tag:blogger.com,1999:blog-39592449243307576882024-03-19T03:15:08.895-07:00Obra Completa Eduardo Paz Carlsonpoesia y prosa de Eduardo paz Carlson hasta febrero 2017eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-52790972926802977452021-08-03T19:55:00.001-07:002021-08-03T19:55:07.819-07:00Tierra Luminosa, dejada a consignación... ventas: CERO<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmcn1pBt4pi3brCrKPeD7DdlxQzX7MC_Q4JXIJ_KFR2diWUzZ3ufrzA78qQOv7E61AixuDib1xsRuP5_6NCplQbFsHF9M2nK0UyAz5ABtuy9ygxznRBTbQzdDD11zYvlOQb_HEXhh_Q3Si/s2048/20210803_233950.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1152" data-original-width="2048" height="464" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmcn1pBt4pi3brCrKPeD7DdlxQzX7MC_Q4JXIJ_KFR2diWUzZ3ufrzA78qQOv7E61AixuDib1xsRuP5_6NCplQbFsHF9M2nK0UyAz5ABtuy9ygxznRBTbQzdDD11zYvlOQb_HEXhh_Q3Si/w825-h464/20210803_233950.jpg" width="825" /></a></div><br /> <p></p>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-2499340646359786582021-01-10T14:07:00.002-08:002021-01-10T14:07:10.364-08:00"Los Surfistas", novela por Eduardo Paz Carlson, terminada y pronta para imprimir, 10 de enero 2021<p></p><div class="separator" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUj-96O7rMDxPGxuik-FT90s1mZYaAep9mSsKmSDSfkOyQ7E10kO1fT8aYXY4GfiGKhEHHmDa9Y3K_BBQqA1JIxhVUmZj_Z9XfyXnYmJ-2O6Sd-Dggdk3iZTYwUTLAMCMR1SOLteENisDh/" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="396" data-original-width="817" height="318" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUj-96O7rMDxPGxuik-FT90s1mZYaAep9mSsKmSDSfkOyQ7E10kO1fT8aYXY4GfiGKhEHHmDa9Y3K_BBQqA1JIxhVUmZj_Z9XfyXnYmJ-2O6Sd-Dggdk3iZTYwUTLAMCMR1SOLteENisDh/w658-h318/LOS+SURFISTAS+TERMINADA+10+ENERO+2021.jpg" width="658" /></a></div><br /> <p></p>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-22398228848060458652020-12-15T14:24:00.005-08:002020-12-15T14:24:28.944-08:00Blog de la novela Los Surfistas<a href="https://novelalossurfistas.blogspot.com/" target="_blank"><b><span style="font-family: courier; font-size: large;">Blog de la novela Los Surfistas</span></b></a><a href="https://novelalossurfistas.blogspot.com/" target="_blank"></a><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmXBIBrLBbYRoEmZVEQ-3giOMW7WKxOethhAxvO3KKovdVDwScgwuyOrS5Z97-L0krCZ63zwgalnQNnNSp_erDr7VpTWPFmIRg5EGDWXtOPjBR6guNvtNXCU6JDMXMXAcFGBorRgUpzWcs/" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="468" data-original-width="680" height="482" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmXBIBrLBbYRoEmZVEQ-3giOMW7WKxOethhAxvO3KKovdVDwScgwuyOrS5Z97-L0krCZ63zwgalnQNnNSp_erDr7VpTWPFmIRg5EGDWXtOPjBR6guNvtNXCU6JDMXMXAcFGBorRgUpzWcs/w700-h482/%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%2527%25275y5.jpg" width="700" /></a></div><br /><br /></div>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-41652975275626187072020-08-19T12:48:00.003-07:002020-08-19T12:48:43.259-07:00obras del pintor uruguayo Diego Donner + música de Eduardo Paz Carlson<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/Kk4n-0wRV24" width="459"></iframe>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-13745674359835350472020-08-19T12:48:00.001-07:002020-08-19T12:48:17.429-07:00PASEO 1 6 por mis collages + To Be Sung On The Water (Bogan-Barber)<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/LCIKIvVbyPY" width="459"></iframe>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-58931383265391003312019-10-28T19:26:00.001-07:002019-10-28T19:26:40.925-07:00llorar<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="344" src="https://www.youtube.com/embed/JabVigdgw4w" width="459"></iframe>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-82124773195412197422019-08-11T22:18:00.002-07:002019-08-11T22:18:43.374-07:00Parte de "Los Dos" del libro "Tierra Luminosa" de 1986<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-C7HUfS1wIbJk5iG9y43k0bwVWRfZ5dXogQGBQc39Ryd90-qkUka-O4CpWNZ9Qv0GtTQs6O38Afv_uND4LhPPOb5DOzsmxDI2moPqv0A7UmFeIWATe0CRxtPrc7irJp9z0fXU8Sdl_Es/s1600/los+2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB-C7HUfS1wIbJk5iG9y43k0bwVWRfZ5dXogQGBQc39Ryd90-qkUka-O4CpWNZ9Qv0GtTQs6O38Afv_uND4LhPPOb5DOzsmxDI2moPqv0A7UmFeIWATe0CRxtPrc7irJp9z0fXU8Sdl_Es/s1600/los+2.jpg" /></a>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-64521586175100558632019-08-07T20:28:00.001-07:002019-08-07T20:28:16.717-07:00CRÓNICAS y otros textos por Eduardo Paz Carlson: COMPLETA AUTORIDAD, (2000), cronica por eduardo pa...<a href="https://cronicaseduardopazcarlson.blogspot.com/2015/12/completa-autoridad-2000-cronica-por.html?spref=bl">CRÓNICAS y otros textos por Eduardo Paz Carlson: COMPLETA AUTORIDAD, (2000), cronica por eduardo pa...</a>: Completa Autoridad El calor inmundo ya se fue. Se viene una tormenta muy grande. El cielo se ilumina y hay mucho viento. Ya huelo a la ...eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-46377844468242664972018-10-31T17:03:00.001-07:002018-10-31T17:03:32.322-07:00"Las Olas", epc, verano, 1980<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizNw1QT593JvfARg84XlwHnt1jO2RO_7zAV13K2jhlo0fI30SYxTUcRnbn0P_oSYmCuOtiwjmDeGzh77G6PUmFtvFPEGk8-KCTlMWfywfAcWmOd6nKdDXyPk7XsEewyhNuL_9We_bU5tq6/s1600/las+olas+blog.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="217" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizNw1QT593JvfARg84XlwHnt1jO2RO_7zAV13K2jhlo0fI30SYxTUcRnbn0P_oSYmCuOtiwjmDeGzh77G6PUmFtvFPEGk8-KCTlMWfywfAcWmOd6nKdDXyPk7XsEewyhNuL_9We_bU5tq6/s400/las+olas+blog.jpg" width="400" /></a>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-3475880425335573542018-03-29T16:51:00.001-07:002018-03-29T16:51:47.160-07:00¡guauguauguau!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYVqleeRJ3AnZ71sOoHe-zw2MnhAXZEaGbLOtaawlOBzBPi6ZETAZn4s8G_fXDnrli3tS7hyphenhyphenF2R3pBb5FNbobgM6czUNkVRas7OxkXDZ5sytBBz_Gc5vZCMSzJ8d1cfehY3AQNBpAZotn4/s1600/20171105_153414.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYVqleeRJ3AnZ71sOoHe-zw2MnhAXZEaGbLOtaawlOBzBPi6ZETAZn4s8G_fXDnrli3tS7hyphenhyphenF2R3pBb5FNbobgM6czUNkVRas7OxkXDZ5sytBBz_Gc5vZCMSzJ8d1cfehY3AQNBpAZotn4/s640/20171105_153414.jpg" width="640" /></a>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-44491963296390181572018-03-29T16:49:00.001-07:002018-03-29T16:49:22.593-07:00Collages Digitales + Fotos por Eduardo Paz Carlson: Slideshow en artelista.com<a href="http://digitalcollages.blogspot.com/2018/03/slideshow-en-artelistacom.html?spref=bl">Collages Digitales + Fotos por Eduardo Paz Carlson: Slideshow en artelista.com</a>: https://www.artelista.com/slideshow_116153_0.htmleduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-82244030198514515052017-12-29T09:16:00.000-08:002017-12-29T09:23:37.214-08:00"Exilios de Luz", poema del libro "Poemas de María" , 1983-1993, por Eduardo Paz Carlson<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Odtmc1m5d9AHES32Wl8poCWbO4SokRhxIS3VkJw7pa4GNiE6ymjyZfVNLCR5gqDOwR6zuhAqCnk-pRC7Z_5-nzKie3m2s9XP76vC9fu3MtmXz1SkUSC_5oztNQ85FEsTNJVqo0ollEKQ/s1600/para+blog.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6Odtmc1m5d9AHES32Wl8poCWbO4SokRhxIS3VkJw7pa4GNiE6ymjyZfVNLCR5gqDOwR6zuhAqCnk-pRC7Z_5-nzKie3m2s9XP76vC9fu3MtmXz1SkUSC_5oztNQ85FEsTNJVqo0ollEKQ/s640/para+blog.jpg" width="360" /></a>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-13588732837891751972017-11-05T10:47:00.003-08:002017-11-05T10:47:27.931-08:00en ebook próximamente...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjpJrGne80a-AInXdDDITZdhImVt8xXY9TxF46dxjySRQxostS2GXgtr5JGGsFCmi0fEDXYL9wm-RBdie6CWz3w71vxL7CqYvpcJvyrPcTgINoNDlATObSg4GwmtscC_pAI244Id6BiiNb/s1600/LAO+tapa+jpeg++comprimida+bodoni.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhjpJrGne80a-AInXdDDITZdhImVt8xXY9TxF46dxjySRQxostS2GXgtr5JGGsFCmi0fEDXYL9wm-RBdie6CWz3w71vxL7CqYvpcJvyrPcTgINoNDlATObSg4GwmtscC_pAI244Id6BiiNb/s400/LAO+tapa+jpeg++comprimida+bodoni.jpg" width="250" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiW70nN4s7S_JCV6LH4noGP8cBfb5-TQqUJC8Y-1fQGjLylMWfGe0_HGJ6U0SfkYWBfjHmieZXnwhr5-62pSxdDw5DeCvGth6NLf7-hF4wmrQKmwTrGj9MbDMv6YSLkabFtbfrNwbm40k3Q/s1600/20171105_153412.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="180" 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carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-69111809389114256202017-10-14T10:34:00.001-07:002017-10-14T10:34:03.625-07:00+ info en FB<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz6nO3qCNmSrzRWuCRVfBwFLKpubRAQ2sN-m00qBzaEzbh8-v7AmXkhPiTPdHkGES4slvO31v1soFycr0oepvvpYWsUBCtbOAWi519j7byI59NkcRwwIU3B6IMGIE4btFipSnxEjvJNZ4T/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz6nO3qCNmSrzRWuCRVfBwFLKpubRAQ2sN-m00qBzaEzbh8-v7AmXkhPiTPdHkGES4slvO31v1soFycr0oepvvpYWsUBCtbOAWi519j7byI59NkcRwwIU3B6IMGIE4btFipSnxEjvJNZ4T/s320/1.jpg" width="180" /></a><a href="https://www.facebook.com/Eduardo-Paz-Carlson-1933278276895350/">https://www.facebook.com/Eduardo-Paz-Carlson-1933278276895350/</a><a 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src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7ocpZ8MMx5lG8VaUvWKs4GpaXuckfJMnwQvMrwfWq9px00gMxUJm9pmOwQgvmyy6-l9SVqCj3cycBMO5hPkEJQrkMbU0ZyzoWh2opwjdxeroxnhabSX2ERfrgRohGfrwHYtEGkQP6DzOX/s320/20170903_202144.jpg" width="320" /></a>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-37670558288234500252017-04-30T00:07:00.002-07:002017-04-30T00:08:04.407-07:00En mi casa de bientos. Poema del libro Tierra Luminosa. 1985<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEJVe0z8OKZ1ypyq2usCfVYanYci3CyjR8ojyDcmFk0b-E1s8gVdRm3uckjVadTrtLMcV6eOP5Omdsi9QzeeHj92_yJRUHs-YzjBUaVUiPjAow56oqJqqeQUSNaJCyiVnXCbrw_CM5b2Vz/s1600/2017-04-30+03.53.20.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEJVe0z8OKZ1ypyq2usCfVYanYci3CyjR8ojyDcmFk0b-E1s8gVdRm3uckjVadTrtLMcV6eOP5Omdsi9QzeeHj92_yJRUHs-YzjBUaVUiPjAow56oqJqqeQUSNaJCyiVnXCbrw_CM5b2Vz/s640/2017-04-30+03.53.20.jpg" width="360" /></a></div>
<br />eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-28824541927025679862017-04-08T21:39:00.001-07:002017-04-08T21:39:04.822-07:00entrevista en El Observador, 1995<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkGAAVeEn1pWdfzpO44-PkF85RukoS2DeMJjtp300wtdwaPZEXO55yFQP_1gbmrg0ihirJk-SNkb3Acdzk2lGuMwoeqZxCPk-t9vYLuFfFzZMQRTVbyLxIoyuaxTAtL8Iv5AZWbRRx8SXv/s1600/E+Paz+Carlson%252C+El+Observador%252C+1995.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="464" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkGAAVeEn1pWdfzpO44-PkF85RukoS2DeMJjtp300wtdwaPZEXO55yFQP_1gbmrg0ihirJk-SNkb3Acdzk2lGuMwoeqZxCPk-t9vYLuFfFzZMQRTVbyLxIoyuaxTAtL8Iv5AZWbRRx8SXv/s640/E+Paz+Carlson%252C+El+Observador%252C+1995.jpg" width="640" /></a></div>
<br />eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-2417633898141415342017-04-08T21:32:00.002-07:002017-04-08T21:32:45.573-07:00Manifiestos<a href="http://manifiestosyarticulos.blogspot.com.uy/2010/08/en-el-cafe-de-las-tribus-urbanas.html">http://manifiestosyarticulos.blogspot.com.uy/2010/08/en-el-cafe-de-las-tribus-urbanas.html</a>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-66109351067419151532017-04-08T21:29:00.002-07:002017-10-14T10:36:43.156-07:00blog de Novela 1977<a href="http://cronicanovela1977.blogspot.com.uy/">http://cronicanovela1977.blogspot.com.uy/</a><br />
<br />
y en FB <a href="https://www.facebook.com/novela1977/">https://www.facebook.com/novela1977/</a><br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH8_wmcC0QcuhQdmT2ZdVj3J8v4N8sNdKq17yw8WA6Iey-yhU3G3qSroR-0OKkKUS_YHxD_l5CsWy_hDntH0K79gmU4lWgliZaqIix2yB0KyLazmzYm-pxk1Sv1QroFdFvGGrPTd_vpwhj/s1600/DLewdlNWsAA7pUN+%25281%2529.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="388" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhH8_wmcC0QcuhQdmT2ZdVj3J8v4N8sNdKq17yw8WA6Iey-yhU3G3qSroR-0OKkKUS_YHxD_l5CsWy_hDntH0K79gmU4lWgliZaqIix2yB0KyLazmzYm-pxk1Sv1QroFdFvGGrPTd_vpwhj/s640/DLewdlNWsAA7pUN+%25281%2529.jpg" width="640" /></a>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-9553263650716619182017-02-05T15:06:00.001-08:002018-01-14T12:47:26.343-08:00El Pensamiento Maravilloso , versión revisada, 2016<iframe allowfullscreen="true" allowtransparency="true" frameborder="0" height="420" scrolling="no" src="https://www.facebook.com/plugins/video.php?href=https%3A%2F%2Fwww.facebook.com%2FIna.fr%2Fvideos%2F1672354356144310%2F&show_text=0&width=560" style="border: none; overflow: hidden;" width="560"></iframe><br />
<span style="color: #783f04;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></span>
<span style="color: #783f04;"><i><span style="font-size: large;">El Pensamiento Maravilloso</span></i> no es una pieza de literatura profesional. </span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">Es la transcripción de un relato oral realizado en vivo durante el programa de radio-arte "Bla Bla Bla" de Eldorado Fm 100.3, en 1989.</span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">He preservado las desprolijidades y los "errores" de la narración oral.</span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">Por momentos el narrador es el niño en 1968, de pronto la voz es del escritor, y sin darse cuenta, el lector se encuentra rellenando los vacíos y apoderándose del relato.</span><br />
<b><span style="color: #783f04;"><br /></span></b><span style="color: #783f04;">Esta versión de “El Pensamiento Maravilloso” es casi idéntica a la versión de 1998 titulada “El</span><br />
<span style="color: #783f04;">Uvero”. “El Uvero” se editó por primera vez formando parte de “Libros de Cuentos”</span><br />
<span style="color: #783f04;">(1980‐2000) pero que nunca se publicó por tratarse de un libro de borradores de ideas. </span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">Una versión periodística de<i> El Pensamiento Maravilloso </i> fue presentada en mayo de 1998 como parte de un informe especial en el diario montevideano El Observador sobre la revuelta obrero‐estudiantil de mayo de 1968 en París. </span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">El texto que presenté en el diario (en ese entonces yo era redactor de la sección espectáculos) era de neto perfil periodístico,con muchos datos y casi nada de relato "maravillado" y desprovisto del talante infantil eufórico de la versión que publico en este blog o de la versión de prueba de 2008. </span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">De todas formas tuve que reescribirla para no escandalizar al dueño del diario. </span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">A último momento, el editor se negó a publicar el texto porque según él <i>El Pensamiento</i></span><br />
<span style="color: #783f04;"><i>Maravilloso</i> no era más que “una pendejada”.</span><br />
<br />
<span style="color: #783f04;">Tras una rápida re-lectura he realizado algunas correcciones. Por ahora, y hasta la próxima re-lectura, considero esta versión como la definitiva. (16/12/15)</span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">Me interesa escribir como la gente habla y como piensa cuando habla. No me interesa escribir usando los trucos y los giros de los literatos profesionales.</span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span><span style="color: #783f04;">No me preocupan las formas literarias"correctas", me importa expresar emociones y estados mentales.</span><br />
<span style="color: #783f04;"><br /></span>...<br />
<br />
<br />
<b>El Pensamiento Maravilloso</b><br />
<b><br /></b><b>I</b><br />
<b><br /></b><b>Abril</b><br />
<b><br /></b>“Maman va au marché” me hizo escribir la maestra, la bendita madame Moluçon. Así empecé<br />
mi primer día de escuela en París. Tenía 10 años y había llegado con mi familia hacía 3 meses.<br />
Mi padre era el ministro consejero en la embajada uruguaya.<br />
<br />
En realidad ya había ido a la escuela en París, a un instituto de enseñanza español, dirigido por monjas. Duré un mes. Eran Franquistas. Mi padre me decía todas las mañanas cuando me dejaba en la escuela: “Gritales: ¡Viva la república, abajo Franco! ¡Franco asesino! ¡Viva el 5to Regimiento! ¡Viva ETA!¡Ignorantes chupa-cirios!”<br />
<br />
Obviamente, me echaron. Mi padre celebró y me dijo que estaba orgulloso de mí y me compró<br />
un libro sobre la historia de Roma.<br />
En Marzo entré a L´école Communale, Rue Hamelin, de la maestra Moluçon.<br />
El recuerdo más claro que tengo de Madame Moluçon es de cuando nos relató cómo los<br />
alemanes habían matado a su hermano aquella brumosa mañana del 11 de noviembre de 1918.<br />
Hacía gestos casi de payaso mientras señalaba su garganta. Aguantaba las lágrimas y en silencio miraba por la ventana y hacía como que saludaba.<br />
Después nos explicaba lo que sintió ese día mientras veía a la gente<br />
festejar el final de la gran guerra en todo el mundo mientras ella lloraba a su queridísimo hermano<br />
asesinado de un balazo en la garganta, pocas horas antes de la firma del armisticio.<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVKXaBDbYG1RaUx8Bn1lR7Owig7p-4ozODD-4TpqUwbrrssUm1ViEaCAMrA46hU0qTwMaqFDSGv9wGr1z81f_BS8-W1TJEbjET0WiI30uRz2PxvtfKdfapMwbt8ElvK2ikb1vOsNHlwBw/s1600/Ecole_rue_Hamelin.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVKXaBDbYG1RaUx8Bn1lR7Owig7p-4ozODD-4TpqUwbrrssUm1ViEaCAMrA46hU0qTwMaqFDSGv9wGr1z81f_BS8-W1TJEbjET0WiI30uRz2PxvtfKdfapMwbt8ElvK2ikb1vOsNHlwBw/s400/Ecole_rue_Hamelin.JPG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 12.8px;">Mi Escuela: Ecole Communale de Garçons, rue_Hamelin</td></tr>
</tbody></table>
<br />
Se llamaba Albert y era aprendiz de joyero. Se había enlistado con 17 años y al partir hacia el<br />
frente le había asegurado con una gran sonrisa que volvería con una medalla para ella. Cada 11 de noviembre nos contaba la misma historia.<br />
Y también nos recordaba el significado de la placa enorme de mármol con muchos nombres que había a la entrada de la escuela. Eran los nombres de los alumnos caídos en las dos guerras mundiales y que ellos se habían sentado en nuestros asientos. Sí, habían sido niños como nosotros, luego fueron héroes<br />
de la patria. Habían sido asesinados igual que su hermano, por otros niños de otras escuelas<br />
que se habían convertido en adultos. Nosotros nos asombrábamos y ella asentía con una sonrisa triste.<br />
<br />
“Niños como ustedes”, murmuraba como para sí misma. Atrás de su cabeza colgaban los retratos de Molière, Victor Hugo, Dalí y Napoleón.<br />
<br />
Mi abuela uruguaya me había advertido de que en París había hombres malísimos que se<br />
robaban a los niños que no obedecían a sus papás. Pero como me los imaginaba igualitos a los<br />
agentes de Kaos, no me daban miedo. Las primeras noches en París me acurrucaba en la cama y<br />
vigilaba los viejos edificios que veía entre sombras desde mi ventana esperando sorprender a<br />
algún torpe agente de Kaos (de boina y barbudo como los GI Joes) que quisiera raptarme. Como<br />
nunca aparecía me iba durmiendo lentamente, entre recuerdos de mis compañeros de clase del<br />
British y de las andanzas con la barra de la calle Ferrari, a la que tanto extrañaba. Mientras yo<br />
aprendía a hablar en francés ellos, allá en Carrasco, se divertían como locos.<br />
Justo antes de irme habíamos estado armado un avión de madera para explotarlo.<br />
Después jugábamos a ser los pasajeros muertos. Siempre jugábamos a los muertos. Cuando el presidente Gestido murió, no tuvimos clases y Nanié hizo un muñeco con trapos que se suponía era el general muerto. Hicimos un desfile por el barrio con toda la barra de amigos. Usamos ollas<br />
por tambores y yo hice un discurso imitando a los políticos que veíamos en la tele.<br />
<br />
En febrero del 68 recibí una carta de Nanié:<br />
<br />
<i>Estimado Eduardo:</i><br />
<i><br /></i><i>Hoy me porte muy mal. Con Coqui y mi hermano, incendiamos un pupitre y después vomité y la</i><br />
<i>maestra nos castigó sin recreos todo el día. Le pedí perdón y me dijo que nunca más volviera a</i><br />
<i>hacer eso y me dijo que era un coquin.</i><br />
<i>Mi hermano me grita: ” ¡coquino… coquino!” y yo le digo sí. Porque a mí no me importa.</i><br />
<i>Después jugamos a combate. Pero el otro día fue a una fiesta en lo de Maihlos y el chofer lo</i><br />
<i>trajo antes porque se había hecho caca en los pantalones.</i><br />
<i>El chofer tenía guantes blancos. No le cuentes nada que te lo dije.</i><br />
<i>Fue por la torta. Mi madre se lo dijo.</i><br />
<i>Con mi padre estuvimos escuchando discos de Louis Armstrong. Mi padre le tocó la cabeza</i><br />
<i>cuando vino al cine plaza y yo vi a al presidente De Gaulle. Llovía mucho.</i><br />
<i>Ahora lo vas a ver vos.</i><br />
<i>Armé el avión de madera en el fondo con Humberto, Rocco y el Negro. Vamos a jugar a la</i><br />
<i>guerra y después también jugamos a los muertos.</i><br />
<i>En el cumpleaños de El Negro, en la calle San Lucar y rompí la piñata antes de tiempo y me</i><br />
<i>agarré a las piñas. La madre del negro me echó de la fiesta.</i><br />
<i>Mi madre me ayudó a escribirte esta carta y dice que te manda muchos besos y que no hagas</i><br />
<i>rabiar a tus padres.</i><br />
<i>Papá dice que cuando vuelvas vas a tener bigotes como él.</i><br />
<i>Yo tengo el pelo como Paul.</i><br />
<i><br /></i><i>Saludos y escribí pronto</i><br />
<i>Nanié, el coquino.</i><br />
<i><br /></i><i><br /></i>Poco a poco me fui acomodando a mi nueva ciudad, a mi nueva escuela, a mi nuevo idioma y a<br />
un montón de nuevos amigos. Los alumnos de mi escuela eran de todas partes del mundo:<br />
había húngaros, rusos, muchos españoles y portugueses, negros a montones y tunecinos<br />
también. Para mí ellos eran muy exóticos y raros y para ellos el raro era yo. Cada vez que me<br />
preguntaban de donde era nadie yo decía “u… ru… guay…”, y ellos respondían divertidos:<br />
“¿uruguuué?” Ninguno tenía ni la menor idea de lo que significaba “Uruguay”. Muchos<br />
pensaban que era el nombre de un animal o que se trataba de algún lugar en África o Brasil. Los<br />
maestros más veteranos exclamaban “¡Peñarol…! ¡Peñarol...!” Cuando se enteraban de que<br />
venía de Montevideo. Pero tampoco sabían mucho más que eso. La pregunta más común era si<br />
había indios allá donde había nacido en las junglas de allá, mi pequeño país. Intentaba<br />
responder lo mejor posible pero en la mitad del discurso me daba cuenta de que en realidad no <span style="text-align: right;">sabía nada de mi país, (sabía sólo lo que me había contado mi padre) y como mis compañeritos</span><br />
empezaban a burlarse llamándome “Indio analfabeta” me veía obligado a defender el honor de<br />
mi lejana (y casi imaginaria) patria a las piñas. Teníamos vecinos con hijos de mi edad pero no<br />
los dejaban venir a casa a jugar porque nosotros éramos sudamericanos. Igual a veces nos<br />
juntábamos en las escaleras y corríamos de arriba abajo por un buen rato. Armábamos un<br />
barullo bárbaro Imitando los gritos de guerra de los indios que veíamos en la tele.<br />
<br />
En la escuela, la maestra Claudine vigilaba los recreos y que cada vez que quería divertirse a<br />
costa mía exclamaba: “Oye, tú, el indio… tu eres indio, ¿verdad?” Y se reía apuntándome con la<br />
caña que usaba de bastón. Le aseguraba que no era indio pero ella insistía que sí que era un<br />
indio burro y que apenas sabía leer en francés, qué vergüenza a mi edad… y se reía otra vez de<br />
mí. Le hubiera pateado pero no me atrevía ni siquiera a contestarle mal porque la bruja<br />
Claudine disfrutaba pegándole a los alumnos que se portaban mal: les tiraba de las orejas hasta<br />
hacerlos caminar en puntas de pie, les daba coscorrones, les lanzaba los limpia‐pizarrones con<br />
lomo de madera a la cabeza, daba cachetadas que dejaban la cara hirviendo y, lo peor de lo<br />
peor: aplicaba unos cañazos inesperados en las piernas que hacían saltar de dolor. Además,<br />
entre los alumnos se rumoreaba que ella tenía uno de esos latiguillos con mango de metal,<br />
especiales para pegarles a los niños insufribles… así que, me había aguantado todo lo posible.<br />
<br />
Pero, una tarde, cuando me volvió a molestar con lo mismo le grité:<br />
<br />
"¡¡ Mi padre es un gran cacique indio de la tribu de los uruguayos y cuando la gente habla mal de<br />
los indios se enoja, se enoja tanto que los caza y se los come… andamos desnudos en casa y<br />
cuando quiero ver las pelis de John Wayne mi padre rompe la tele…!! ¡¡ Le voy a contar a mi padre y<br />
va a venir a buscarla!!"<br />
<br />
Nunca más volvió a burlarse de mi tribu.<br />
<br />
Cuando les conté la hazaña a los compañeros de mi padre en la embajada me felicitaron y desde<br />
ese día en adelante me llamaron “El Patriota”.<br />
<br />
En el recreo éramos varones hasta que salían las nenas de “la escuela del fondo”. Ellas<br />
compartían el patio con nosotros. Fue en uno de esos recreos y mientras jugaba a ser John<br />
Wayne, que vi a Paulina, mi segunda novia oficial.<br />
<br />
La primera fue Susan, en el Saint Julian´s de Lisboa, cuando tenía 7 años.<br />
Paulina, oh… era fea. Era fea sí, pero tenía algo que me encantaba. Corría mucho y reía mucho.<br />
En el momento en que la vi, supe que sería mi novia. Paulina tenía 13 años. Era española y<br />
pobre y con un montón de hermanos mayores. La madre era una sirvienta gorda. Y aunque era<br />
feísima no podía dejar de mirarla cada vez que aparecía en el recreo de la escuela. Para mí,<br />
brillaba y se destacaba sobre todas. Era especial. Tenía bigotillo. Era un poco más alta que yo. El<br />
cabello largo y grasiento, siempre suelto. Corría mucho y reía mucho. Pero, ¿por qué sentía lo<br />
que sentía por ella? Me venía un frío raro en el estómago cada vez que la veía, tenía el corazón<br />
como un globo adentro del pecho y me quedaba paralizado, mudo. Un día entendí. Fue al final<br />
del recreo de media tarde. Paulina saltaba a la cuerda. La cuerda era larga y pesada y oscura y<br />
dos amigas a cada extremo la hacían girar y tarareaban una tonadilla al compás de cada golpe<br />
de la cuerda contra el piso del patio. Y Paulina se elevaba unos centímetros en el aire y la<br />
cuerda pasaba, golpeaba y rozaba la suela de los zapatos de charol de Paulina. Paulina reía con<br />
los ojos cerrados mientras subía y bajaba. Apenas tocaba el suelo y volvía a subir en el aire y su<br />
melena grasienta se abría como las patas de una tarántula y se cerraba y se abría y se cerraba. Y<br />
todas reían. Hasta que se cansaron y aplaudieron y dejaron el juego. Entonces Paulina se llevó<br />
las manos al pecho y entre las risitas de sus amigas y sus sh…sh… sh…, se acomodó algo en el<br />
pecho. Eran dos cosas que debían ser redondas o algo así y se notaban que eran nuevas para<br />
Paulina. Eran los senos de Paulina. En cada recreo me quedaba observándola. Me hacía el<br />
importante con mis amigos. A veces provocaba peleas para llamar su atención. Pero nada.<br />
Nunca me miraba. La estudiaba desde todos los ángulos: me imaginaba sus senos… me<br />
preguntaba cómo serían… los veía en mi mente y sólo me faltaba ¡tocarlostocarlostocarlos! Y<br />
llegó un recreo en que no me aguanté más. Apenas la vi salí corriendo jugando a ser Eddie<br />
Merckx, “El Caníbal”. Di varias vueltas al patio sin sacarla de la mira. Ya no podía respirar. Y<br />
me lancé sobre ella. La agarré de atrás: pasé las manos por debajo de sus axilas y apreté con<br />
fuerza sus senos. De la boca le salía olor a chicle… ¡Qué sorpresa! Eran más grandes de lo que había imaginad...o y duros como si estuvieran llenos de la arena finita de la playa.<br />
<br />
Paulina aulló de terror y se soltó de mí como pudo y salió corriendo. Me quedé con la mente vacía y no me podía mover. Los cowboys necesitaban refuerzos así que cabalgué hasta mis compañeros y nos<br />
revolcamos en los restos de nieve‐barro aullando y riendo. Como siempre, la revolcada se puso<br />
violenta y, sin razón, terminé a las trompadas con uno. Después nos cansamos y volvimos a clase<br />
entre empujones y gargajos sanguinolentos y carcajadas y abrazos. Justo antes de entrar al<br />
edificio de la escuela me separé de la banda y me lavé las manos con el chorro de agua helada<br />
que salía furiosa de una canilla al lado de los baños inundados. Me quedé unos segundos<br />
sintiendo el globo que me imaginaba muy rojo y grande adentro de mi pecho. Nunca se me había<br />
puesto el corazón así, nunca. Corrí por el largo y oscuro corredor que terminaba en una escalera.<br />
La subí agitado y haciendo ruidos de perro rabioso. Las manos me latían y eran como de fuego.<br />
<br />
Al otro día, Paulina no apareció. Y tampoco apareció durante toda la semana siguiente. Una<br />
amiguita suya, me contó en secreto que Paulina se negaba a salir al patio porque me tenía terror y<br />
que lloraba todo el tiempo. No lo podía creer. ¿Qué le había hecho? Cuando al fin se animó a<br />
salir a jugar, volví a atacarla. Y Paulina volvió a desaparecer una semana del recreo. Cuando por<br />
fin volvió, otra vez la agarré. La arrinconé en el patio y, amenazándola con el puño en alto la<br />
arrastré del brazo hasta el corredor y le dije que si no se dejaba tocar le iba a romper la cara<br />
pero ella lloró más fuerte y me reventó a cachetadas. La empujé al suelo y los dos nos<br />
revolcamos por el suelo hasta que nos quedamos gimoteando y tirados en el piso del largo y<br />
oscuro corredor. En silencio, salimos juntos de la escuela. Empezamos a caminar por la calle. Sin<br />
decir una sola palabra y sin mirarnos. Íbamos uno junto al otro y al doblar una esquina, sin<br />
querer le rocé la palma de su mano izquierda con la punta del dedo índice de mi mano derecha.<br />
Se me congeló el corazón. Llegamos a la puerta altísima del edificio donde trabajaba su mamá, la<br />
sirvienta gorda. Ni una palabra. Ni un saludo. Paulina abrió la puerta y el edificio me vomitó su<br />
aliento a herrumbre en la cara. Pensé que ese era el olor de Paulina. Me gustó. Paulina entró y<br />
me quedé escuchando los ruidos las llaves en los engranajes de la cerradura muy vieja de la<br />
puerta. Pensé: “Mañana la vengo a buscar y la llevo al acuario subterráneo que está en el parque<br />
cerca de casa… así le amasijo las tetas y me la chuponeo”.<br />
<br />
Declaré a Paulina mi novia.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7veMwI2y4Y5QVsr5oEANuHIBiqH6cuTQ2VLwv6a3S2Ze3YdyuIW4xBLesBIh2FT2Jg2Nbtak-0FFSMzQNJ5eLzgYONvcDkr1spChC1T604eZ_g0l8fUf9EDjfjg71vEu5mo3PksqnBmA/s1600/rue+delubeck+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="297" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7veMwI2y4Y5QVsr5oEANuHIBiqH6cuTQ2VLwv6a3S2Ze3YdyuIW4xBLesBIh2FT2Jg2Nbtak-0FFSMzQNJ5eLzgYONvcDkr1spChC1T604eZ_g0l8fUf9EDjfjg71vEu5mo3PksqnBmA/s640/rue+delubeck+1.jpg" width="640" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 12.8px; text-align: right;">mi casa y calle en google maps: 31 rue de lubeck, paris 16</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>II</b><br />
<b><br /></b><b>Mayo</b><br />
<b><br /></b>Brillaba el Mercedes Benz recién retirado del representante. El chofer estaba inquieto y miraba<br />
hacia todas partes. Creo que estaba asustado. En el asiento de atrás, mi padre y el embajador<br />
Fischer. El embajador apretaba suavemente su pipa entre los dientes y esperaba que pasara<br />
algo. Mi padre no decía nada. Yo tampoco, en el asiento del acompañante. De repente, y casi<br />
disfrutando de la situación, el embajador dijo: “parece que va a haber una batalla...<br />
mmmmmm... interesante”. Me levanté, pero no vi nada… Luego, se me acercó, y señalando<br />
con su largo dedo de bambú hueco y me explicó: “¿Ves ese montón de tipos de negro con<br />
escudos y cascos? Esa es la policía. En cualquier momento avanzan”. Estábamos estacionados<br />
cerca de una iglesia vieja, muy vieja por lo oscura que era, a mí se me ocurría que era de hace<br />
miles de años. Una vez entramos y tenía el olor que el metal deja en las manos. Cerquita, en la<br />
otra esquina, esperaban en las barricadas los estudiantes y los sindicalistas. Pasaron los<br />
minutos y nadie hacía un movimiento. Mucha gente curiosa se amontonaba en los alrededores.<br />
“¡A L’ATTAQUE!” Se escuchó y una horda enloquecida de hombres de negro ululando como<br />
indios salvajes arremetieron contra las barricadas. Volaban adoquines por todas partes. Yo<br />
estaba feliz. El embajador dijo algo del seguro del auto y ordenó: “¡Señor chofer, retirada,<br />
retirada!”. A toda velocidad y a contra mano llegamos hasta el Sena y de ahí, a casa. Esa noche<br />
hubo una reunión en mi casa y los amigos de mis padres comentaban con gran exaltación lo<br />
que estaba pasando en París. Sí, claro, buenísimo… muy impresionante… pero extrañaba a mis<br />
amigos y a Paulina.¡¡Cómo extrañaba a Paulina!! Hacía muchos días que no la veía por la huelga<br />
general. Una tarde traté de llegar hasta el edificio del que su madre era “concierge” pero no lo<br />
encontré y volví a casa enojado. Cuando me contaron en la escuela que la madre de Paulina no<br />
era una simple sirvienta me alegré porque la sirvienta de casa, una señora uruguaya que se<br />
llamaba América, nos contó que ser pobre y española o sudamericana en París era horrible.<br />
América tenía mal genio, pero nos quería mucho y cocinaba unas tortillas muy ricas. Siempre<br />
andaba de pañuelo floreado en la cabeza. Vivía en los altillos de nuestro edificio. Allí se<br />
encontraban las chambres de bonne, los alojamientos para la servidumbre.<br />
Eran habitaciones minúsculas y sin calefacción. No tenían baño propio. Todas las "bonnes" compartían un baño que estaba al final de un largo corredor con piso de madera y que crujía a cada paso. Así que fue un alivio cuando descubrí que su mamá era de una clase de sirvienta superior, era una “Concierge”, o sea portera, y vivía a la entrada de un edifico. Era importante porque podía prohibir la entrada de quienes le resultasen sospechosos.<br />
<br />
Yo soñaba con Paulina. No sabía lo que me pasaba. Nunca me gustó la escuela pero ahora me<br />
moría por ir para volver a clases para poder ver a mi novia Paulina. Y me aburría mucho por la maldita huelga general. Había un patio enorme en el edifico pero los niños no podíamos jugar<br />
allí. Desde la cocina se veía la torre Eiffel. Una tarde, muy pero muy aburrido… descubrí a una<br />
muchachita (no tendría más de 14 años) desnuda, sentada sobre la mesa de su cocina. Estaba<br />
en un apartamento del otro lado del patio. Llamé a mis hermanas y a América y nos quedamos<br />
mirando. Todas las tarde lo mismo. Desnudita, sentada en la mesa de la cocina. No hacía nada,<br />
hablaba con alguien, no sabíamos. Se ve que ella también estaba aburrida. En invierno,<br />
durante la temporada de caza ese patio se llenaba de cadáveres de venados que los franceses<br />
colgaban de sus ventanas. Ahora, en mayo, solo nos divertía espiar a la muchachita nudista.<br />
¡Qué aburrimiento! A veces yo jugaba a ser el capitán de un barco perdido, imitando a uno de<br />
esos bucaneros que veía en la tele los jueves de tarde: salía al balcón disfrazado de marino con<br />
una gabardina de mi padre (si llovía era mejor) y con los prismáticos vigilaba el horizonte, daba<br />
órdenes a mi tripulación imaginaria y en secreto, entre cañonazo y cañonazo, esperaba<br />
descubrir en las calles o en alguna ventana a Paulina. La aventura en el auto del embajador<br />
había estado súper: toda esa gente rompiendo cosas, quemando autos, gritando… ¡buenísimo!<br />
…pero, extrañaba a mi novia Paulina.<br />
<br />
¡No paraba de pensar en ella!<br />
<br />
¡A cualquier nena que veía por la calle la confundía con Paulina! ¡Qué tarado!<br />
<br />
La ciudad se convertía en un basurero: montañas y montañas de desperdicios por todas partes<br />
y ratas correteando por ahí. En nuestra calle la basura alcanzaba el primer piso del edificio.<br />
Todos los almacenes cerrados. Ni siquiera Louis, el almacenero de la esquina, que se pasaba<br />
todo el año hablando de sus soñadas “vacances á la mer” en el sur de Francia, quería vendernos<br />
agua mineral. Una mañana me eligieron para la muy secreta y muy arriesgada misión de ir a<br />
buscar un casillero de agua mineral que Louis había escondido abajo de un auto estacionado<br />
frente a la puerta de mi edificio.<br />
Era como si fuese droga y yo tenía instrucciones precisas de que nadie me viera y si alguien se<br />
me acercaba tenía que salir corriendo o tirarle por la cabeza una botella.<br />
¡Apenas había gente en la calle, salvo, claro está, esos violentos hombres de negro! Para mí<br />
eran igualitos a las ratas. Salían de la nada tipos locos, vestidos de negro, de pies a cabeza, con<br />
máscaras anti‐gas y pegándole a cualquiera que les pasara cerca. Disfrutaban, me daba cuenta,<br />
y a mí me encantaba ver como la gente se asustaba al verlos saltar de sus tanquetas. Parecían<br />
salidos de los dibujitos animados o de los comics. Parecían guerreros furiosos llegados del<br />
pasado, de alguna civilización desconocida…<br />
Muchas veces le pregunté a mi padre: “¿Qué está pasando?” Él comenzaba siempre la misma<br />
explicación histórico‐política, social y cultural…qué sé yo.<br />
<br />
Me tenía sentado en el living cerca del piano de cola que me prohibían tocar. Al rato, cuando se<br />
daba cuenta de que me dormía del aburrimiento, intentaba explicarme las cosas leyéndome cuentos que, según él, llegaban hasta el corazón de lo que él llamaba “naturaleza humana”. Uno de esos cuentos era “Las Tinieblas” de Lord Byron.<br />
<br />
Mi padre actuaba mucho mientras leía: hacía grandes gestos y caras muy expresivas (igual que la<br />
maestra Moluçon… ¿los adultos, hacían todos los mismo…?). De fondo colocaba sinfonías de Sibelius o Rodrigo. Yo lo escuchaba absolutamente absorto y maravillado.<br />
<br />
Le daba golpes al piano y apretaba los pedales para alargar las notas, así conseguía<br />
efectos increíbles, muy dramáticos. Era un show buenísimo.<br />
<br />
<i>“Nada de amor, sólo un pensamiento reinaba en la tierra, el pensamiento de la muerte, de una</i><br />
<i>muerte próxima y sin gloria; las torturas del hambre desgarraban todas las entrañas; morían los</i><br />
<i>hombres y sus huesos y sus carnes quedaban sin sepultura…”</i><br />
<i><br /></i>Yo, hipnotizado.<br />
<br />
‐ ¿Te das cuenta…? ¿Te das cuenta? ¡Es la tercera guerra mundial, el horror atómico! En<br />
el 62, con tu madre, cuando eras un bebé casi, y vivíamos en Boston… era un viernes y el<br />
vecino me dijo en el ascensor… “hasta el lunes… si es que hay un lunes” La estupidez<br />
humana. La misma violencia de siempre… Este cuento te explicará mucho. Tenés que<br />
leer, Eduardito… ¡Leé! Y vas a entender todo…<br />
<br />
La mayor parte del tiempo mi padre o me gritaba o me ignoraba.<br />
Cuando actuaba esos cuentos estaba todo bien.<br />
<br />
Unas tardes me leía a Bradbury (recuerdo las expediciones a Marte, muy escenificadas usando<br />
a mis hermanas de “extras”), otras veces leía a poetas como Antonio Machado, a Quevedo o a<br />
Cervantes y su Don Quijote.<br />
<br />
Aprendí a leer en francés viendo la televisión y hablando con mis compañeritos de clase. Las<br />
maestras no podían creer lo rápido que aprendía y lo bien que hablaba.<br />
Todas la noches, después las aventuras de los “Shadoks”, los viejos de la tele contaban que<br />
nadie en Francia quería trabajar y explicaban porqué el mundo entero estaba tan enojado. En<br />
los noticieros decían que los estudiantes que había visto con el embajador se habían convertido<br />
en los nuevos héroes revolucionarios y que había otros, unos vascos llamados “Etarras” y unos<br />
con un nombre más raro aún: “Tupamaros”. Parece que los Tupamaros eran como Robin Hoods<br />
modernos, justicieros desinteresados o algo así...Y eran uruguayos como yo… ¡Eso era lo que<br />
más me sorprendía! Mi padre me había advertido que eran unos “jovencitos soñadores” y que<br />
nunca iban a lograr lo que querían y que a mí me convenía olvidarme de ellos y dedicarme a<br />
hacerlos deberes de la escuela y a portarme bien.<br />
<br />
Además de uruguayizarme llenándome la cabeza con historias de “Peñarol” y de “La Celeste” y<br />
el “Batllismo”, mi padre me sometía a la horrible tortura del corte de pelo estilo militar y a una<br />
engominada atroz (“igualito a Carlitos Gardel”, me explicaba feliz).<br />
¡Y para peor, todos los demás andaban por la calle con el pelo medio largo a lo Beatles! ¡Y a mí me obligaban a vestirme como uno de esos tipos viejos y grises que iban muy apurados y arrugados de un lado al otro por los pasillos de la embajada! ¡Tenía 10 años de edad!<br />
¡Odiaba toda esa gente gris y a la gomina y odiaba todas esas taradeces de viejos de las que me hablaban! ¡Y odiaba las cartas que me obligaban a escribirle a mis parientes en Montevideo (me las dictaban o las tenía que copiar porque alguienya las había escrito por mí), que ni sabía quiénes eran y que me decían que ellos me querían mucho!<br />
<br />
En una de esas cartas, me acuerdo tuve que escribir: “a los varones con el pelo más<br />
largo que las nenas y para peor, hoy vi a un negro besar en la boca a una rubia... ¡y en plena<br />
calle!” En esas cartas debía decir que estaba muy indignado por lo que pasaba y debía expresar<br />
mucho amor por esa gente de la que ni me acordaba (mis parientes uruguayos) y a la que no<br />
extrañaba para nada. ¡Cómo odiaba todo eso! Una vez que me disfracé de Keith Richards para<br />
un cumpleaños mi padre me dejó bien en claro ( levantaba la mano como antes de dar una<br />
cachetada) que tuviese mucho cuidado, que ni soñase con imitar el ejemplo lamentable que<br />
daban esos descarriados irresponsables… que ni siquiera se me ocurriese querer ser como ellos<br />
algún día, ¡qué vergüenza! Que esa gente pensaba mal, que terminarían mal, que eran unas<br />
vergüenzas para sus familias, que mis amiguitos de la escuela y yo debíamos estudiar, ser<br />
buenos ciudadanos y portarnos bien ¡portarnosbienportarnosbienportarnosbien! Pero a mí no<br />
me engañaban. A mí no. No me convencían todas esas cosas horribles que decían de los<br />
jóvenes que andaban por las calles con el pelo largo. Además, a madame Moluçon le parecía<br />
bien lo que estaba pasando y siempre nos decía que tanto a Molière, como a Dalí, a Víctor Hugo<br />
y hasta al propio Napoleón les hubiese divertido mucho lo que ocurría en las calles de París.<br />
También aseguraba que ellos -señalando las fotos detrás de su cabeza-, no eran sólo retratos para adornar las aulas, sino que andaban por las calles junto a los jóvenes rebeldes…<br />
<br />
A mí me constaba que era verdad porque a Dalí lo veía a menudo en la tele poniendo cara de loco y gritando que le gustaba el chocolate (el mismo chocolate que comíamos en los refuerzos durante los recreos) en un aviso. Y además, veía a esos jóvenes, y a mí no parecían degenerados, no me parecía que pensaran mal… ¡Me encantaban! Y en la escuela, cuando salíamos al recreo, nos juntábamos y hablábamos de lo que pasaba. Cada mañana alguno traía un cuento nuevo sobre peleas callejeras o<br />
manifestaciones con autos incendiados (además de fotos increíbles de mujeres desnudas).<br />
Lo escuchábamos como hipnotizados (y nos peleábamos por las fotos). Soñábamos ser como<br />
esos estudiantes buscapleitos: lucharíamos valientemente con cualquiera, haríamos lo que<br />
quisiéramos y tendríamos novias increíbles.<br />
Seríamos rebeldes, astronautas, guitarristas o campeones del mundo como Cassius Clay. Se decía<br />
que en el futuro (cuando mis amigos y yo fuésemos grandes) se terminarían las guerras y las<br />
enfermedades, que se descubrirían nuevos mundos en el universo, que la libertad sería total, que<br />
reinaría el amor libre… que el mundo sería de los jóvenes…<br />
<br />
¡De nosotros! De todos los jóvenes. De Brard, mi mejor amigo que era de Marsella, de Orquide, mi amigo gordo tunesino y de todos los jóvenes que andaban correteando por las calles.<br />
<br />
Estábamos convencidos de que ese momento iba a llegar.<br />
<br />
¡No podía ser de otra manera!<br />
<br />
Sin embrago, nuestros padres nos explicaban que lo que pensaban esos facinerosos estaba mal, que era una manera estúpida de pensar, degenerada o, en el mejor de los casos, no pasaban de ser meras fantasías de adolescentes descarriados.<br />
<br />
¿Qué había de malo o de degenerado en ese pensamiento?<br />
<br />
Para nosotros, que veíamos muchos dibujos animados y admirábamos a los jóvenes rebeldes, el<br />
mundo era una maravilla.<br />
<br />
Pensábamos así.<br />
<br />
Eran pensamientos buenos.<br />
El mundo era una maravilla y éramos invencibles.<br />
¡Y nosotros, estábamos destinados a ser los protagonistas de todas esas maravillas!<br />
Un mundo de descubrimientos y de libertad total.<br />
<br />
<span style="font-size: large;">¡Astronautas! ¡Poetas! ¡Guitarristas!</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>Pensábamos que era un mundo de maravillas en el que todo era posible…<br />
Porque nosotros éramos maravillosos.<br />
El amor sería imparable. Invencible. ¡Tendríamos muchas novias divinas!<br />
<br />
Y es por la fuerza de ese pensamiento, una tarde de mayo dije BASTA y, tras una breve<br />
persecución por la casa, logré escapar de la gomina y de la paliza de siempre y las cartas.<br />
<br />
Grité: “¡Me voy de esta casa!¡Ahora soy libre!”, y me metí en el ascensor.<br />
<br />
Cuando salí a la calle estaba eufórico.<br />
<br />
¡Paulina...AAAH! Salí corriendo y corrí y corrí sin parar. No quería cortarme el pelo, no quería<br />
escuchar más sobre las percantas ni los peñaroles, ni sobre el Río de la Plata, ni nada sobre el<br />
idílico Uruguay y su ejemplar democracia.<br />
<br />
Quería separarme de todo eso. Sentía que no tenía nada que ver conmigo.<br />
¡Al carajo con todas esas cosas de gente vieja… vieja y media muerta!<br />
<br />
Vi la muchacha pelirroja.<br />
<br />
La verdad es que no era la primera vez que la veía: ya la había descubierto, en mis rondas con<br />
los prismáticos al mando de mi nave imaginaria: la espiaba cada día desde mi cuarto del quinto<br />
piso del 31 rue de Lubeck. Ella vivía en una residencia para señoritas que daba justo enfrente a<br />
mi casa y no pude dejar de verla. Tenía el pelo laaaargo, usaba zuecos y usaba coloridas blusas<br />
medio transparentes. Para mí era igualita a las mujeres de la revista “Lui” que robaba del<br />
almacén de la esquina. La había visto muchas veces antes de irse a dormir.<br />
<br />
Pero ahora... la tenía ahí mismo, a tres metros de distancia…<br />
Hacía frío y estaba abrigada. Tenía el pelo suelto y vestía ropa de tonos marrones.<br />
Botitas blancas. Las manos en los bolsillos.<br />
La seguí.<br />
<br />
Caminamos un rato largo por una calle que yo no conocía. No me importaba. Estaba encantado. Se<br />
encontró con un grupo de amigas muy formales. Todas vestían más o menos igual: medias blancas hasta las rodillas, faldas cortas a cuadros, gabardina gris. Seguimos caminando. Nunca se dieron cuenta que yo andaba a unos pocos pasos detrás de ellas. Llegamos a un liceo. Las paredes pintadas con grafitis de todo tipo: frases, manchas, dibujos (había unos cuantos círculos con una cruz adentro),<br />
pancartas. Los muchachos estaban más desprolijos aunque casi todos llevaban chaqueta.<br />
Algunos usaban championes pero la mayoría botitas de gamuza, pelo con jopo, peinado con raya<br />
pero suelto (¡no con gomina como obligaban a mí!) Vi un par con barba tipo Lincoln, (me hacían<br />
gracia). Ah… y vi otros con pantalones de pana como los que llevaba puestos yo. Estaban<br />
reunidos en la calle, frente a la entrada del liceo. Ya eran muchos. Hablaban en<br />
voz baja. Uno se había subido a un farol y de vez en cuando empezaba a decir como un discurso<br />
o algo así y los demás aplaudían o se burlaban… Risas nerviosas. De repente, todos empezaron a<br />
caminar. Y yo también. Caminamos todos por un buen rato. Un cántico por acá, otro por allá….<br />
así como en las hinchadas de los partidos de fútbol que veía por la tele. No entendía nada de lo<br />
que decían… ¡qué me importaba a mí! Yo trataba de no perder de vista a la pelirroja. Sobresalía<br />
entre todas con sus cabellos larguísimos y sueltos. De vez en cuando yo también gritaba<br />
cualquier cosa con los demás. Nadie se dio cuenta de mi presencia. Casi todo el tiempo yo iba<br />
por la vereda. Ellos ocupaban toda la calle. La gente en los comercios salía a mirar. Nadie se<br />
metía con los jóvenes que marchaban. Creo que se estaban divirtiendo aunque algo raro había en<br />
el aire. Poco a poco empecé a ver caras más feas, caras de angustia, caras de miedo…gente más<br />
vieja y vestida de otra manera, gente que hacía gestos más violentos. Era gente enojada. El<br />
ambiente ya no de “buenas vibraciones”. En una esquina todos pararon de golpe. Corridas.<br />
Gritos. Estruendos. Y no pasó nada. Sólo un susto… Yo no veía nada porque era un enano…<br />
sólo escuchaba y me metía entre las piernas de la gente y veía lo que podía.<br />
Los varones jóvenes gritaban y daban órdenes que nadie cumplía.<br />
Estaban formando una montaña de adoquines en plena calle. Los varones tenían cara de valientes<br />
que yo envidiaba. Era como si se estuviesen preparándose para algo… no sabía para qué.<br />
Apareció otro grupo cantando muy fuerte y con banderas rojas.<br />
Vi a la muchacha pelirroja entre las banderas. Tenía los ojos claros y estaba a sólo unos metros de<br />
mí. No daba órdenes ni gritaba. De vez en cuando ella reía a carcajadas o se daba vuelta y<br />
comentaba algo con sus amigos. Ni me vio. Escuché que la llamaban pero nunca pude escuchar<br />
su nombre. Y yo, ¡un idiota enano sin poder hacer nada! ¡Cómo quería que fuese mi novia!<br />
¡Cómo quería tener 18 años y ser un héroe revolucionario para ella!<br />
Pero era un niño, un nadie y, como si fuese poco, “mi novia” era la bigotuda Paulina. ¡No! Había<br />
encontrado una nueva novia.<br />
<br />
¡Adiós Paulina... esto es mejor!<br />
<br />
Quise acercarme a ella pero una mano me agarró del pelo y me arrastró hasta un zaguán donde<br />
había un montón de viejos asustados que insultaban a los “jóvenes comunistas sucios y<br />
degenerados”. El policía que me “salvó” me dijo que no hablara que y que no me moviera.<br />
Quería patearlo pero cuando junté coraje para hacerlo vi que una horda de hombres‐ratas‐de‐negro se abalanzaba sobre la barricada y que se desataba una batalla buenísima. Quise salir pero el flic me detuvo tirando de mi jopo beatlesco mientras yo pataleaba para escapar. Cuando al fin me soltó salía la calle y la batalla había terminado.<br />
<br />
Había gotas de sangre por todas partes y mucha gente lastimada. Policías y estudiantes como los<br />
zombis de las películas de terror. Corrí otra vez. Y quería llorar. Entonces quise volver a casa…y<br />
no supe cómo. Me desesperé y caminé y caminé… rápido… no conocía a nadie y ya no había<br />
gente que me gustara… eran como viejos rabiosos, hasta los jóvenes que veía parecían viejos..<br />
algunos lloraban… las caras… las caras como deformes, todos corriendo…y corrí también.<br />
Me hubiera puesto mi máscara de tigre rugiente, si la hubiese tenido a mano, para espantar a<br />
esos espectros espantosos… estaba muy asustado, y no paré de correr. De repente, y no sé<br />
cómo… me encontré frente a la puerta altísima del edificio donde vivíamos.<br />
<br />
Antes de la paliza, mi padre me echó en cara de que me había perdido porque era un imbécil, que me creía grande pero que era un mocoso insolente irresponsable vergüenza de la familia y que debí aprender la lección de no alejarme de casa…y que eso me pasaba por hacerme el valiente, que lloraba como un bebé.. qué vergüenza…<br />
Mi penitencia fue un fin de semana encerrado en el baño. Me pasaba el día pensando en Paulina y en la muchacha pelirroja sin nombre.<br />
<br />
<br />
<b>III</b><br />
<b><br /></b><b>El Uvero</b><br />
<b><br /></b>“¡DU SANG! ¡DU SANG!” gritaban rodeándonos. El hermano de Paulina (ni sé cuál era su<br />
nombre), me estaba rompiendo la cara a piñazos. Trataba de pegarle, y creo que le di un par de<br />
piñas en la cara (y me encantó pegarle) pero el tipo se puso furioso y me entró a dar y a dar<br />
hasta que un grito enmudeció a todo el colegio. Era la voz de Paulina. La muchedumbre de<br />
niños rabiosos se disipó. Mi amigo húngaro con los dientes podridos, el holandés de lentes,<br />
Orquide y Brard se acercaron a consolarme.<br />
Me sangraba la nariz, el labio inferior y los nudillos pero, en realidad, no me sentía mal, en<br />
realidad, estaba como contento.<br />
Ahí venía Paulina. Sonó el timbre. Paulina y yo nos quedamos solos en el patio. Caía una lluvia<br />
finita y débil que nos hacía cerrar los ojos como si tuviéramos tics raros o moscas<br />
revoloteándonos las cabezas. Me sentía muy bien. Me gustó que Paulina me salvara...<br />
¡Qué autoridad! Y me gustaba estar lastimado por pelear por ella.<br />
<br />
Bueno, la verdad es que el hermano me encaró porque había toqueteado a su hermana y lo<br />
puteé y entonces me cagó a patadas. No me había peleado por el honor de Paulina, lo tuve que<br />
hacer para defenderme del mastodonte gallego, nada más. Pero en ese momento me<br />
imaginaba a mí mismo como un héroe. Paulina no me miraba. Miraba el charco del que bebían<br />
sus coleópteros zapatos de charol.<br />
<br />
Yo esperaba.<br />
<br />
Era como si el corazón se me estuviese saliendo por las orejas y los ojos y por la boca.<br />
<br />
“Ven... sígueme, tú...”, me dijo en un susurro.<br />
<br />
La seguí hasta los baños y entramos a una cabina y ella trancó la puerta.<br />
Se subió al guáter y comenzó a desabrocharse la blusa.<br />
Caí de rodillas. Paulina se quedó ahí, muda: me mostraba sus senos perfectos, perfectos...<br />
La luz del patio se encendió y la encandiló: abrió y cerró los ojos bien rápido como hace el uvero<br />
con las alas justo antes de volar o cuando llega del cielo.<br />
Cuando me di cuenta de que temblaba, también temblé. Tomó mi mano izquierda y la colocó<br />
sobre su seno derecho. Sentí el pezón que se humedecía... ¿Sería la lluvia?<br />
Subí mi mano derecha y rocé con la palma su pezón izquierdo.<br />
El pecho de Paulina hacía fuerza para arriba. Sentí que su corazón rebotaba contra la palma de<br />
mi mano. Paulina respiraba muy rápido. Retiré las manos y traté de deslizarlas por debajo de su<br />
pollera de lana mojada y llegué hasta el elástico inferior de su bombacha.<br />
Toqué algo que imaginé una flor bordada.<br />
<br />
“¡AAAAAH!”, aulló y salió corriendo del baño.<br />
<br />
Escuché el portazo que dio al entrar en su salón de clases.<br />
No tenía fuerza para levantarme.<br />
La mente vacía.<br />
No me quería ir de ese baño inundado.<br />
<br />
Y pocos días después, terminaron las clases y todos nos fuimos de vacaciones.<br />
<br />
...<br />
<br />
<br />
<span style="color: #7f6000;"><b>eduardo paz carlson, revisión diciembre, 2015</b></span><br />
<br />
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQAeQtBY2p1g_jNARJaS70_30FZfuDuWg18yqTZiU7XevXdAddo87Efe8NRy3A8xrI95ndYt9NAIWfZSX1VJC-W-dHVj-zW7TMx78vxfF0VTBJ9A2hBIwra6c22qLE8u2zzZE585lZOLg/s1600/12207090274691.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQAeQtBY2p1g_jNARJaS70_30FZfuDuWg18yqTZiU7XevXdAddo87Efe8NRy3A8xrI95ndYt9NAIWfZSX1VJC-W-dHVj-zW7TMx78vxfF0VTBJ9A2hBIwra6c22qLE8u2zzZE585lZOLg/s400/12207090274691.jpg" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 12.8px;">El patio, los baños, hoy.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b><i><br /></i></b><b><i><br /></i></b><b><i><br /></i></b><b><i><br /></i></b><br />
<br />
<br />
<span style="color: #783f04; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;">Obra registrada, AGADU y La Biblioteca Nacional (Uruguay).</span><br />
<span style="color: #783f04; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;">TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS.</span><br />
<span style="color: #783f04; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;">Copyright, Eduardo Paz Carlson, 2008. </span><br />
<span style="color: #783f04; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span>
<span style="color: #783f04; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;">Paris en 1968</span><br />
<span style="color: #783f04; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span>eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3959244924330757688.post-29207191374164967042017-02-05T15:03:00.004-08:002019-06-04T16:30:25.383-07:00Lista de obras <b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">primeros poemas, poemas de la infancia, publicados en libro "UNO", deaqui ediciones, 1976</span></b><br />
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Borradores de Poemas hasta 1975 (Publicado en libro LAO2008+, por autor)</span></b><br />
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Bordes del Limbo, 1979 (Publicado/autor 79)</span></b><br />
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Wiri Wiri , 1979-1981 (Pub/Autor 81)</span></b><br />
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Borradores de Poemas, 1976-1981 (Publicado en libro LAO2008+, por autor)</span></b><br />
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Acineta Tuburosa, 1981-82 (Publicado en libro LAO2008+, por autor)</span></b><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El Poema de Justino, 1980 (inédito)</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Tandem, 1982 (Publicado en libro LAO2008+, por autor)</span></b><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Tus animales 1984 (inédito)</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Tierra Luminosa, 1984 -86 (Pub/Autor 93)</span></b><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Libro de poemas, 1977 y 2000, (inédito)</span><br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Poemas 2000-02 (inédito)</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Poemas Para Livings (Poemplastiks) (poemes escritos entre 1976 y 1987)</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">y tratados informáticamente (poemplastiks) por el autor durante abril-mayo</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">de 2002. (inédito)</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">LAO, novela progresiva, escrita entre 1984 y 2008(revisada) Publicada en 2008, LAO2008+</span></b><br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> poemas del verano 2002 -2003 `VERANO 2010-11 + POEMAS DE VERANO 1980. + POEMAS VERANO 2008, (inédito)</span><br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">BONUS de POEMPLASTIKS 2, 2004, (inédito)</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">El Pensamiento Maravilloso (Cuento) versión 2008 / versión definitiva en blog </span></b><br />
<b><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></b>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><a href="http://eduardopazcarlsonperiodista.blogspot.com.uy/2015/12/el-pensamiento-maravilloso-un-relato-de.html">http://eduardopazcarlsonperiodista.blogspot.com.uy/2015/12/el-pensamiento-maravilloso-un-relato-de.html</a></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">POEMPLASTIKS 2, 2007, (inédito)</span><br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Cuerpo 2007, (inédito)</span><br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">partes poemas 2002-2015, (inédito)</span><br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">poemas 2012-13, (inédito)</span><br />
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #3d85c6; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">SONES TAL VIDA 2, (inédito)</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<b><span style="color: #6aa84f; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Mar, 1986-2017 (en proceso)</span></b><br />
<span style="background-color: #38761d;"><span style="color: #38761d; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white; color: #6aa84f; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Poemas de un fantasma 2016 (en proceso)</b></span><br />
<span style="background-color: white; color: #6aa84f; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b><br /></b></span>
<span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>completando el ciclo de 5 novelas:</b></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span><span style="background-color: #f1c232; font-family: "trebuchet ms", sans-serif;"><b>Victoria en Misterio</b></span><span style="color: #e69138; font-family: "trebuchet ms", sans-serif;"> (entrevista intervenida) 1996- 2017</span><br />
<span style="color: #b45f06; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="background-color: #f1c232; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>1977</b></span><span style="background-color: white; color: #e69138; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>,</b> crónica-novela, primer borrador, 2001. Reescrita desde 2007, terminada en 2018</span><br />
<span style="background-color: white; color: #e69138; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="color: #e69138; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><span style="background-color: #ead1dc; color: black;">Prosas en proceso:</span></span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="background-color: #ffd966; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b>Los Surfistas</b></span><span style="background-color: white; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> <span style="color: #b45f06;">(novela juvenil), 2007-2017 en proceso</span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #e69138; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><b style="background-color: #ffd966;">El Mudo</b><b style="background-color: white;">, </b><span style="background-color: white;"><span style="color: #b45f06;">Novela histórica-policial</span></span></span><br />
<span style="color: #e69138; font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
eduardo paz carlsonhttp://www.blogger.com/profile/12195406012841168434noreply@blogger.com0